To miało być idealne lato. Moja mama, która po śmierci taty ułożyła sobie życie we Włoszech u boku troskliwego męża, zaprosiła mnie i moją siostrę, Mari, do małego, malowniczego miasteczka.
Przez tydzień wszystko wydawało się być w porządku – wspólne gotowanie, spacery wąskimi uliczkami i zapach świeżej bazylii. Przez chwilę naiwnie wierzyłam, że stara przepaść między nami zniknęła.
Cień przeszłości
W naszej rodzinie miłość nigdy nie była dzielona po równo. Mari zawsze była tą „ulubioną”. Kiedy obie przeskrobałyśmy to samo, tylko ja dostawałam karę. Kiedy nadszedł czas studiów, ja wywalczyłam darmowe miejsce i gniotłam się w ciasnym akademiku, jedząc najtańszy makaron.
Mari, której się nie powiodło, dostała od mamy opłacone czesne i komfortowe mieszkanie. Nawet dawne mieszkanie mamy przeszło na jej własność. Ja zawsze byłam tą, która „da sobie radę”.
Kolacja, która zmieniła wszystko
Ostatniego wieczoru, podczas pożegnalnej kolacji, czar prysł. Włoski mąż mojej mamy okazał mi przez ten tydzień więcej ciepła i autentycznej uwagi niż własna matka przez całe życie. Jednak to, co wydarzyło się przy deserze, uderzyło mnie prosto w serce.
Mama wyjęła kopertę i z czułym uśmiechem podała ją Mari. — „Córeczko, wiem, jak ci ciężko” — powiedziała miękko. W środku było 10 000 euro. Dodatkowo każde z dzieci Mari otrzymało po tysiącu. Dla mnie i mojego syna nie było nic. Nawet symbolicznego gestu.
Nie chodziło o pieniądze
Poczułam narastający ból, który mama natychmiast skwitowała z rozbrajającą szczerością, widząc moją minę: — „Ale ty przecież odniosłaś sukces, ty nie potrzebujesz mojej pomocy!”
Te słowa zabolały bardziej niż brak pieniędzy. W tamtym momencie nie chciałam euro. Chciałam tylko usłyszeć: „Jestem z ciebie dumna. Widzę, ile wysiłku włożyłaś w to, by dojść tu, gdzie jesteś”.
Zamiast tego, po raz kolejny zostałam ukarana za swoją samodzielność. Wyjechałam z Włoch ze łzami w oczach, rozumiejąc, że w sercu mojej matki zawsze będę tą drugą – tą, której nie trzeba kochać, bo jest zbyt silna, by o tę miłość żebrać.
